Poems by Iwan GilkinL'énorme capitale est un fruit douloureux.
Son écorce effondrée et ses pulpes trop mûres
Dans les jardins d'hiver des fleuristes bizarres
Sèment furtivement des végétaux haineux,
Voici qu'à l'horizon coule un fleuve de sang.
De sa pourpre lugubre et splendide il inonde,
