Les horloges
La nuit, dans le silence en noir de nos demeures,
Béquilles et bâtons qui se cognent, là-bas;
Montant et dévalant les escaliers des heures,
Les horloges, avec leurs pas ;
Émaux naifs derrière un verre, emblèmes
Et fleurs d'antan, chiffres maigres et vieux;
Lunes des corridors vides et blêmes,
Les horloges, avec leurs yeux ;
Sons morts, notes de plomb, marteaux et limes
Boutique en bois de mots sournois,
Et le babil des secondes minimes,
Les horloges, avec leurs voix ;
Gaines de chêne et bornes d'ombre,
Cercueils scellés dans le mur froid,
Vieux os du temps que grignote le nombre,
Les horloges et leur effroi ;
Les horloges
Volontaires et vigilantes,
Pareilles aux vieilles servantes
Boitant de leurs sabots ou glissant
Les horloges que j'interroge
Serrent ma peur en leur compas.
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A la Belgique
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Asseyons-nous tous deux près du chemin,
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Au clos de notre amour, l'été se continue
Au clos de notre amour, l'été se continue :
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Au loin
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Précédentes poésies
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Les sanglots embrasés qu'à tout moment il tire,
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Esprit, dès le berceau dans le ciel emporté,
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Avoir peu de parents, moins de train que de rente,
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Avecques mon amour naît l'amour de changer.
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N'attendant être pris...
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Une belle Vestale habite au beau rivage
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